mi duda se vierte en las extremidades del río
la ética de mi fuente y mi ética confusas
crean el dogma de una sátira vil e ilusa
Ni Walash, ni Truman, ni Mailer
o Tom Wolf y Hunter Thompson de aliados
llorarán por ti, ninguno de ellos.
Yo tampoco lo niego,
la fortuita espesura de tu prosa en mi lectura
o la memoria que viene masticando tu ego
y aquellos ancianos que te envidiaron
emergen en anaqueles con tu nombre
No llores por mi tampoco Kapuscinski
la penuria de mis versos no llegará a tiempo
esta miseria que escondo bajo la almohada
y los pasos que te siguen son de acuarela
de carencia de sombras y sueños de ébano.
Persistir China, India, Chile, Ghana, Zimbawe,
Tangañica, Brasil, Zanzibar o México es una locura
Insistir en la oficina, los patios, los hijos, la vida de usanza
ver lejos la frontera del vecindario es única vesania.
Allá te veré con tus fantasmas y tu feliz demencia
allá donde tus pecados son el manjar Non-fiction
allá a donde te llevaste a África, Congo y Mozambique
que acá donde los mortales, ya no es secreto,
no existen más.
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